Cosas en el Techo

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Y m echo aquí, en la cama

con los brazos cruzados por detrás

(pavosísimo, dicen) como una gafa.

Contando mis cosas, escribiendo estupideces en el techo.

Me puedo quedar así

no sé cuánto tiempo

sin idea de lo q pienso.

Hay días q m pongo sixtina

y dibujo unas mariposas tecnicolores de tres metros.

Otras veces m da por cartas

enviadas a mi indestino, no joda, harta, JJarta!

De mi sensiblería telenovelezca, de mierda.

Eso sí, siempre de espaldas, con clase

con aquella elegancia de la natación sincronizada, estilo campeona olímpica.

A veces m sale una especie de poema hiper super ultra

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(q por el aire se queda, y tampoco es mi estilo, de paso).

Bueno. Serán mis pequeños delirios

pero por metro cuadrado, no juegue
4X3 o algo asi

soñar con la carta perfecta que le podría escribir a ese hombre

(el q no existe, el q n necesariamente debiera volverse mi amante

aunque me confundo en esto, 
Eso del q no está, no sabe, no responde, N/A.  Por qué?)

Me encantaría resumir en una frase la obra de mi alma prima perdida

ese monumental poema a mi soledad secreta

dibujada a caligrafía china en el techo.
Creo, aunque nunca segura, creo q m gustaría.

Bueno, pensándole mejor: NO!! Mala idea.

Esa exposición, la debilidad, la sensiblería cursi y la cosa. NO!!

Aunque ahí está, una parte de mi y ajena a mi

garabateada a tinta de limón en el techo

mientras se hacen la ocho.

¿Limón?

Q m pasa, coño? ¡Las ocho!