viernes, 10 de agosto de 2012

Cosas en el Techo


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Y m echo aquí, en la cama
con los brazos cruzados por detrás
(pavosísimo, dicen) como una gafa.
Contando mis cosas, escribiendo estupideces en el techo.

Me puedo quedar así
no sé cuánto tiempo
sin idea de lo q pienso.

Hay días q m pongo sixtina
y dibujo unas mariposas tecnicolores de tres metros.
Otras veces m da por cartas
enviadas a mi indestino, no joda, harta, JJarta!
De mi sensiblería telenovelezca, de mierda.

Eso sí, siempre de espaldas, con clase
con aquella elegancia de la natación sincronizada, estilo campeona olímpica.
A veces m sale una especie de poema hiper super ultra
king size premium vip high jet set super model
(q por el aire se queda, y tampoco es mi estilo, de paso).

Bueno. Serán mis pequeños delirios
pero por metro cuadrado, no juegue
4X3 o algo asi
soñar con la carta perfecta que le podría escribir a ese hombre
(el q no existe, el q n necesariamente debiera volverse mi amante
aunque me confundo en esto, 
Eso del q no está, no sabe, no responde, N/A.  Por qué?)

Me encantaría resumir en una frase la obra de mi alma prima perdida
ese monumental poema a mi soledad secreta
dibujada a caligrafía china en el techo.
Creo, aunque nunca segura, creo q m gustaría.

Bueno, pensándole mejor: NO!! Mala idea.
Esa exposición, la debilidad, la sensiblería cursi y la cosa. NO!!
Aunque ahí está, una parte de mi y ajena a mi
garabateada a tinta de limón en el techo
mientras se hacen la ocho.
¿Limón?
Q m pasa, coño? ¡Las ocho!

martes, 7 de agosto de 2012

El día del cometa


Las esferas giran todo el tiempo
A nuestro alrededor, sin que las veamos
Unas dentro de otras
Muy plácidas y bonitas ellas
Sin abajo ni arriba
Nosotros dentro
Tipo gato de niño malo
Revolcado en una lavadora.
.
Contienen los números astrales
Y sueltan música celestial
Estas esferas, bellas ellas.
Giran y giran, desde el origen de los tiempos, sin parar.

En el silencio de la oscuridad sideral se van dando vueltas
Tocándose levemente ecuadores con arcos meridionales
Rozándose sutilmente ápsides con zénits
Nadires con azimuts acariciándose
E sucede. Un día sucede. No te lo esperabas.
Sucedió.

El problema es que no se ve.
Pasó y ni cuenta te diste.
El día que tenías cita con el médico y te habían cortado la luz.

Las constelaciones son muchas
Los destinos zodiacales ni se cuentan
Y la cantidad de esferas es tan grande
Que la combinatoria de las permutas universales no se acaba nunca.

Uno sale a la ventana y no ve nada
Ni el antes ni el después.
Se interponen las nubes,
El smog, la contaminación lumínica
De que vale que todo esté escrito si no puedes leer nada?

Cuesta un mundo aceptar que las esferas están ahí
Que ignoramos las mil cosas
Que desde el fondo de los tiempos
las infalibles mecánicas celestes
escribieron dentro del rayo de nuestras vidas.

Ahí ya estaban y continúan estando todos
A todos quienes conocimos y nos falta conocer
A quienes amamos y aún vamos a amar
Y a todos los demás
a los que hemos herido, y dejamos mal
a todos los que nos falta meter en la lavadora.

Y sucedió.
Un chorro interminable de metras cayéndose del cielo
tipo la piñata de un sádico.
Con aquel ruido de lluvia metálica astillando todo por todo lado
Hiriéndonos la cabeza y el rostro hasta volverlo hinchado, irreconocible
Y todo el mundo resbalándose, cayéndose
Partiéndose brazos y costillas
Dando tumbos un millón de veces
Incrustándonos ojos cíclopes en la frente
Ojos ciegos, mirando en todas direcciones sin ver nada.
Corriendo desesperadamente en todas direcciones para salvar los gatos.

Por qué, cómo sucedió?
Las esferas.
Tranquilas, girando impertérritas
Indiferentes a todo y a todos
A nuestra sangre, al sadismo inocente de los niños
Al sufrimiento estúpido del gato.

Bueno. El gato, por cierto, se salvó
Porque no estaba conectada el agua caliente ni el ciclo de secado.
No pasó de un buen revolcón mojado.
Medio se tambaleó por un rato, y al ratico se durmió.

Pero las secuelas de la lluvia
Esas quedaron. Muchas de las metras se nos incrustaron bajo la piel, tipo tumores.
Unos quedaron mancos, otros ciegos.
Y todos, sin excepción, deformes
Con los pómulos partidos y los ojos para siempre hinchados.

Fue el día que se cruzaran un montón de epiciclos.
Nadie lo pudo prever. Hay cosas que no se pueden saber.
Y ese día sucedió.
Pero también ya pasó.
Dicen que fue un cometa que se cruzó con la Tierra.
La gente se inventa cualquier cosa.

 Leica, la gata
Sobrevivió doce años más
Y nunca pronunció una palabra sobre el incidente.
Ni siquiera el día que le metieron las crías dentro del microondas.
Se le inflaron los ojos como globos
Y después explotaron.
Tampoco dijo nada.
Las esferas siguieron girando
Y ella como si nada.

jueves, 2 de agosto de 2012

Hombres del mar


Quisiera misión cierta

o certera, más o menos
(no pido mucha precisión, tampoco).
Un puñadito de verdades,
un racimito, me gustaría.
He venido aprendiendo a apreciar las flores.
Poco a poco. Muchas veces dos o tres son suficientes.
Con unas hierbitas silvestres componiendo el ramillete. Listo.

Norte y sur, esto o este. Cosas así, la que añoro. Lo que es cierto, y lo que no lo es.
Izquierda y derecha en el cosmos. ¿Será que existen?
Ponerles un color y meterlas en frascos de compota
encima de la mesa de la sala
para que les pegue el sol de mañana.

¿Vocación? Claro. Por supuesto.
Y arte, y oficio y profesión. Cosas que parecen tontas, a lo mejor
¡Pero cómo me gustarían!

Talento musical (me encantaría coño. Daría la mitad de mi vida en cambio)
Y la otra mitad, aunque me quedara sin vuelto. (Ya me parece buen trato).

Me gustaría tirármelas de opinador.
Ocurrente, locuaz y esas cosas. Aunque no me creyera nada de lo que dijera.
Sería burda de divertido, me lo imagino
Vacilarme las convicciones de los demás, sin reírme nunca, muy serio siempre, jajaja.

Habilidad con los números, me gustaría eso. Qué pudiera delirar con ecuaciones de Fourrier y Maxwell cómo quien se lee una partitura de Bach, infinitos de Cantor, esas vainas.  Por supuesto que me gustaría. El sencillito de vuelto, a cambio. Aunque no me quede más nada para vivir. Y contento, además.

Destreza manual, hacer guevonadas con las manos, avioncitos de balsa, frascos con barquitos
Sacar la lengua con esa concentración artesanal.
No tengo la menor duda: me encantaría.

Saber escribir. Saber sacar y poner puntos y comas, a diestra y siniestra.
Evitar el adverbio, el adjetivo y esos pormenores que te quedan muy mal o casi bien.
Evitar las redundancias fónicas. También.

O convicciones aún más sencillitas, por ejemplo. Dios, cómo me gustarían. Una o dos, no pido más.

Saber cosas sin conocerlas, sin entenderlas, sin poder ni querer explicarlas.
Creer porque te conviene y es bueno para el colón.
No joda, claro que me gustaría.

Idearios religiosos, ya que dudas caben: me gustarían, un montón.
Tener fe porque sí, y no dudar de un coño con relación a nada, dios mío, qué bonito sería.
Ni que fueran unas referencias, modestas
Postmarxistasliberalmonetaristas
Piltrachitas, cómo se sabe, pero que aún devaluadas, me gustarían
cómo a quién le gusta cargar unas moneditas en el bosillo.

O sencillamente aquel sentido recto de la moral
Codearme con esos que saben lo que está bien y lo que está mal, y lo tienen clarito
a la hora de condenarte a ti o a quién sea. Mamá o papá.
Eso, aún la mierda esa, bien creída, metida en los tuétanos, me encantaría.

La cosa de la responsabilidad cívica, sin ir más lejos.
Quisiera yo, cómo me gustaría.
La responsabilidad paternal, higiénico-sexual, laboral…
Todas cositas a granel pero que agregadas suman mucho, claro que me gustarían.

Me gustaría tener un libro de cabecera, por ejemplo. Uno.
Ovidio, Platón, cualquiera.
Y colocarlo en la mesita de mi cama
para poder verlo antes de apagar la luz.
Duérmete bien y mañana me cuentas.
Claro que me gustaría.

Y aún con menos, con mucho menos que eso, me daría por contento:
con un pensamiento, por ejemplo.
De Marco Aurelio, de Marco Antonio, Adriano, Augusto, Trajano.
Hasta un frase prosapiosa de Pessoa, Kavafis, cummings, me servirían.
Busquénmela pues. Una. Envuelta en papel de cumpleaños.
Te regalo una verdad. Qué la pases bien. Un millón. Me gustaría.

Mil veces mejor aún sería tener un ídolo, completo, de carne y hueso, con la vida toda depurada, empaquetada, embalsamada como Evita o algo.
Un personaje de película, un general, una santa, una puta ninfomaníaca desalmada.
Un anti anti héroe pleno de anti atributos que te dejen pensando la antítesis de la anti cosa.
En la vida. Esta cosa plagada de dudas, y traiciones, y contradicciones y todo lo demás.
Es el tipo de guevón(a) que me gustaría. Invitarlo a mi casa. Prepararle un café. Leerlo como si me hablara, si está muerto. O invitarla que me hablara, ella a mí, en sueños, si nunca escribió nada.

Una Iglesia, por ejemplo, no joda, ni me atrevo a pedirlo. El orgasmo.
Asistir a una misa, venirte, correrte en los pantalones
mientras los congregados cantan un himno de alabanza a Dios.
Que me perdonen, Él y sus acólitos fieles, pero me encantaría.


Aunque, bueno, que le hacemos
me he cansado de pedir, de rezar, de implorar.
Lo mínimo de los mínimos será que Dios me mande a que me cojan por el culo
con esta clase de plegarias iconoclastas, anatemas, imprecaciones, herejías. (El vocabulario de la Iglesia se vuelve muy prolífico con ciertos temas). Y por eso ceo que la cosa es medio embustera. Y que el Dios de ellos es malo. Porque solo escucha a los buenos. Y a los que verdaderamente pecamos y estamos jodidos, nos dejan desamparados. No me vengan con los cuentos mojigatos del perdón, no joda. Me llenaron las bolas.

Concluyendo. Que a estas alturas, ya me contentaría con bien más poco, con poco bien menos.
Con un ideal, chiquitico, poca cosa, una piche duda ni que fuera.
Pero obsesiva obsesiva. Una mechita de 1/8 taladrándome los sesos
todo el santo día.

Una enfermedad grave
(tampoco muy grave, no exageremos)
Pero redentora. Que te hiciera olvidar el mundo y ver la vida. Sucede a menudo. Dicen.
Y lo creo.

O lo mejor de todo: una pasión leta fata mortal
Beta tetra descomunal, consumidora.
Se comprende la idea: que te quemes todo por dentro
solo de verla. Más o menos esa es la idea.
Ese tipo de amor purgatórico, ardiente, insoportable, aún me gustaría.

Y, o ( o “y/o” si no se puede pedir todo) rogaría a todos los santos
Por una libido insaciable, frenética, vehemente.
Para mí, sí, pero más que todo para mostrarle mi amor por ella.
Un palo más sebucánico y más encarpado que el mastro de la tienda de una legión extranjera…
una cojonera reventándome las bolas todo el tiempo. Plun, plin, plás. Son solo dos, pero varias veces.

Ya no qué sé qué pedir o cómo, aunque busco, como todos, la redención, la comunión, la paz.
(No voy a decir que me gustaría eso. No estoy seguro.
He escuchado de hombres que se les “parte” el guevo.
No sé lo que es, pero, coño, no. Así tanto tanto creo que no me gustaría).

O, dos puntos, ya se trata de otra cosa:
Vivir, en alternativa, sin más nada, y si más no queda.
Vivir normal como todo el mundo.
¡Nadie se imagina cómo me gustaría!

Resumiendo los asuntos cómo quién no piensa para nada en las cosas
y de todo se aparta diciendo “blablablá”.

Resumiendo: vivir apenas y simplemente
comiendo queso, de vez en cuando.
Y esperando a contarle a tus nietos, algún día, que sobreviviste a un naufragio.
Sí, claro que es cierto. De verdad verdad.
Un naufragio terrible, una escena dantesca
con ahogados exhaustos y sin fuerzas para subirse a las balsas
apaleados a remazos por los sobrevivientes
y todos, unos y otros
implorando la clemencia de Dios.
(Mentira, por supuesto, nunca vi un naufragio. Pero a los niños qué coño les va a importar.
Lo que les va a interesar es el cuento, la historia, por supuesto).

Como a nadie le importa nada, coño, resumiendo, aparte de una história.
Aunque vaga e inciertea, una historia.
Lo cierto es que algo tendré que inventarme a los chavales para que guarden de mi algún recuerdo, más o menos
A esos nietos impertérritos que aún no tengo.
Eso es más importante que el resto
Es importante que guarden algún tipo de recuerdo.
Del viejo que probablemente seré
y que me las tiraba de héroe del mal, de héroe del mar.
Mojoneador con bolas. Del tipo marítimo.
Y muy derecho al grano. Así era yo. Anti blablablá.
Muy claro. Norte y sur, este y oeste.
Guardando, cachivaques estúpidos, como todos los viejos
Atesorando y que puntos cardinales en frascos de compota, qué bolas
Para que les pegara el sol en la mañana.


Le prometí a alguien una traducción de algo mío en portugués. Soy absolutamente incapaz de traducir, sobretodo tratándose de algo mío. Esta es una versión, 4 o 5 veces superior al original y no necesariamente mejor.