Buenas señales

Ojalá t vaya bien.

Por aquí, las mañanas a veces s ponen saturninas con bolas,
cortas y frías.
¡Q raro que solo pasaron 3 días!
¿Increíble no? Este insólito universo de Ripley.
3 meses, imagínate
por no decir estos 3 años q pasaron volando...
bajo tierra, a lo Batman versión topo, a mil por hora.
M digo "enough-ya-está-bueno-coño" aunque no dejo de preguntarme por ti.
Pero sucede q ya no m sale volver a decirme
o a decirte en telekinesis cuántica (la mismísima vaina)
q t amo, Célia
q mira: m quiero morir, jeje.

Todo este asuntillo empieza a parecerme
impúdico, no sé si esa es la palabra, hasta en la más sórdida intimidad de mi mismo.
Mediomierdoso, ridiculísimo, liugarcumuneskyu, merengoso.
Y creo q bueno (creo no; estoy seguro) dos puntos: es buena señal.

Haz lo q quieras, lo q t venga en gana, lo q t salga del forro
ni necesitas q t lo diga. ¡Mira tú! ¿No será a mi a quien le pidas permiso, verdad?
Yo-por-ejemplo (me encanta este sujeto) me estoy cogiendo a tres mujeres (by the way).
Aunque sigo pensando en ti y me chorreo el cerebro con saliva. Sináptica. Dendritica.
Cada vez menos menos, aunq subsiste alguito, punto, no sigamos por ahí.
Será por eso q me salen los poemas lamidos, pringosos, pegajosos de perinola...menos llenos de lírica que de gelatina gris. Una cosa liquida y light, intragable, amarga y horrible.
Iba a decir que me salen los poemas "lamidos, espermosos" pero ya no... hasta eso se perdió.
Un pelin cínicos, los poemillas estos, concedido, ok. A lo mejor.

Insisto en este punto para aclararte q, fíjate, no es despecho
ni ganas de joder por joder.
Ni estoy triste ni sonrío.
Repara bien: de lo más normal
sin un ojo más pequeño q el otro, sin temblorcitos de los parpados
sin holluelos en el cachete.
Sin sonrisita de foto. Sin nada.
Cada vez más, nada de nada.

Sucede, m digo, m dijiste, q dejamos caer al suelo un jarrón Ming de no sé q dinastia china medio rara.
El tipo de cosas q vale millones en las subastas de Sothesby's se nos escapó de las manos
vaya a saberse cómo, se resbaló, se nos fue.
Se volvió mierda en miles de pedazos q ni la más crazy de las glues podrá reconstruir.
Ni la recomposición de los manuscritos del mar muerto tardará esos mil años de nuestra reconstrucción condenada.
Y asistimos incrédulos a ese desmoronar estúpido sin exclamaciones pueriles.
Sin ohs, ni oops, nis ayes. Sin dioses míos, ni virgenes marias santas, sin jesuses ni un coño.

¿Q más t digo? ¿Hace falta algo más?
Adiós, adeus, goodbye.
Ya ni sé q coño de lengua nos une o aparta.
xx
cordiales saludos
del q fui yo. Ahora no.




Los últimos poemas que he "posteado" son traducciones y versiones castellanas muy libres de un libro que publiqué hace años, en portugués, llamado "Andam coisas no Tecto, Jaime Da Costa Senra". Pueden googlearlo y hasta comprarlo. Yo nunca recibí un céntimo por él.